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晚会有专门的演奏乐队，乐器当然应有尽有。
徐云龙借到一台小提琴，缓缓走到楼梯处。
所有人都静下来，等待徐云龙的表演，包括轻蔑的骆恒基，神色复杂的上官飘云，忧心的黄雅静，以及不以为然的李霄。
徐云龙把小提琴熟练的托上肩，贴近脸庞，他微微闭上眼，静静的，犹如水面上的落叶，水动，则叶动，水静，则叶静。
突然，水动了，**起一丝丝涟漪，扩散出去，一圈圈扩大。
右手舞动，如行云流水。
音乐跃动，如轻舞飘扬。
徐云龙闭着眼，身体随着右手的舞动而轻轻颤动，那动作，那身形，人们仿佛看到的不是人，而是一条升腾矫飞的龙。
没有任何声音，只有不断舞动的徐云龙。
骤然，人们的耳膜震动了。犹如爆炸一般，威力向周围扩散，摧毁一切。
就像是看到闪电，却听不到雷声一样，就在一刹那的恐惧之中，雷声来了，夹着千钧之势滚滚而来。
这，是音乐吗？
不！这是一场战争！
就像当初贝多芬的“英雄”“命运”面世一样，人们听到的不是单纯的音乐，而是一场血肉横飞的战争，一个英雄与命运之间的不屈抗争。
人们感动了，人们沸腾了，每个人都有属于自己的一首音乐，一首可遇不可求的音乐，就像寻找那个迷失的恋人一样，踏遍天涯，心神恍惚。
蓦然回首，那人却在灯火阑珊处。
很久，徐云龙停下来了，额头布汗，发丝微湿，他本来是不可能出汗的，但激扬的汗水能表现出一种亢奋的**，他要的就是这份**。他抽出一根烟，把烟头与小提琴的琴弦接触，烟着了！
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