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田小满站在古井边，声音不大，却像一颗石子投进死水，在场每个村民的心里都激起了涟漪。
她的话简单得近乎粗暴：“祠堂里的族谱是给活人看的，档案柜里的记录是给外人看的。我们今天，要给死人一个交代。每个人，亲手写下你记得的那个名字。”
人群骚动起来，像被风吹过的枯草堆，发出窸窸窣窣的响声。
恐惧是这村子空气里最不缺的成分，早已深入骨髓。
他们缩着脖子，眼神躲闪，谁也不敢第一个上前。
那口井，那面空白的石壁，在他们眼中仿佛是择人而噬的巨兽之口。
“写……写了又有什么用？”一个男人壮着胆子嘟囔，“都过去那么多年了……”
田小满没有回答，只是静静地看着他们，目光扫过每一张脸。
她知道，道理讲不通根植于血脉的恐惧，需要的是行动，一个榜样。
就在这令人窒息的沉默中，吴秀英蹒跚着走出了人群。
她老得像一截干枯的树根，每一步都摇摇欲坠。
村民们自动为她让开一条路，目光复杂，有同情，有敬畏，但更多的是害怕。
老太太走到田小满面前，没有看她，浑浊的眼睛死死盯着那面冰冷的石壁。
她伸出枯柴般的手，颤巍巍地从田小满手里接过了那半截黑乎乎的炭笔。
炭笔尖在粗糙的石壁上发出“沙沙”的摩擦声，在这片死寂中格外刺耳。
吴秀英的手抖得不成样子，仿佛握着的不是笔，而是千斤重的烙铁。
她先是画了一个圈，又在圈上添了三撇，一个不成形的“春”字出现了。
接着，她用尽全身力气，画下一个歪歪扭扭的“花”。
春花。
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